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callao...

hoy iba por callao al mediodía, rumbo al sur, bastante impresionado por el poder de las letras, de la escritura poética, de la fuerza humana en relación con el tiempo y la belleza. entré en "la continental" a comerme dos porciones y en el televisor estaba juan román. hace tiempo que no sé nada de él, con boquita eliminado de la copa libertadores. la tele estaba en mute, y román tenía una remera blanca. ¡querido román! las frases sobreimpresas de tn eran espectaculares: "no hay vestuario más fácil para manejar que el de boca", "los jugadores de boca somos los más buenos", "el fútbol es mi trabajo, lo importante está en casa"...

el laburo, el tiempo libre y la ciudad

cuando trabajaba en el colegio y tenía un día libre sentía que la vida era eso, ver el sol y transitar las calles sin mayores horarios. después estuve más de un año sin trabajar y creo que a duras penas me habré echado un par de paseos. justo antes de renunciar le decía a mati, en la pre génesis de san sebastián, que de tener todo el día libre era una consecuencia natural lisergiar en once, leer a symns en los bares. nada de eso pasó. hoy trabajé un neto de 10 horas y media; lo bueno fue que lo hice en tres lugares distintos, y tres caminatas particulares tuvo este día. la primera, de alsina y cevallos a sarmiento y uriburu, por las arterias de sangre espesa de nuestra buenos aires, un poco antes de las seis de la tarde. la segunda, de malabia y corrientes a honorio y belaustegui, y la tercera, ya después de las 10 de la noche, de honorio y belaustegui a casa. cada una con su música, su luz, su ritmo y su temperatura.

este sábado, otros sábados...

de a poco, tvr se va transformando en una tradición, en una constante de mis sábados a la noche (y no de las peores). en una larga época de mi vida llamada adolescencia, para mí era toda una curiosidad que mis compañeros de secundaria mirasen televisión los sábados a la noche: yo iba todo el sábado, desde las 4 de la tarde hasta apoyar la cabeza en la almohada, a hashomer, un movimiento socialista y sionista. es curioso cómo esas palabras se han separado. para mí esas horas no existían por fuera de hashomer, de hecho (he aquí un rasgo básico de mi personalidad) tenía el deseo de "irme de hashomer" a casa un sábado, constatar que todo seguía ahí, y volver al lugar. creo que alguna vez, porque era necesario buscar alguna cosa, lo hice, pero no me acuerdo bien. tiempo después, estaba una mañana en el mísero campo de santa fe y me mandaron a buenos aires por unas horas. comí en el mc donald´s de florida y volví al litoral. pero lo importante, lo que se me ocurrió hace un rato, es que hernán caire me cae muy bien.
ah! tvr es como una máquina de la verdad, ¿no? yo confío en que van a decir lo que tengan que decir.

si se escucha con un poco de atención "pacto entre caballeros", la canción de sabina, es dable oír la forma de hablar del madrid bajo. la canción es de 1987, pero yo descubrí esa forma de hablar a principios de esta década / siglo / milenio, y no tengo ninguna razón para pensar que en la época de don miguel las cosas fueran distintas.

para mí

para mí, peña no se moría si d´elía no lo hubiese devastado verbalmente (todo eso de "tu ángel acaba de morir").

las salidas al conurbano

lenta y diladatadamente, voy construyendo mi catálogo de salidas al conurbano. en general son en días feriados, con varios años entre sí, y los une el imborrable recuerdo de la estación de tren que nos recibe allá, con un fondo abierto, ya sea de cielo o de arboles.
recuerdo la expedición a santos lugares, solo. la de padua, con mi hermano. la de quilmes, con el negro y marto. una segunda, amorosísima, a quilmes. y la de hoy: el palomar, señores, con marto.
nos encontramos en chacarita, en el stencil mágico que está a la derecha de la puerta, tan bien puesto que parece oficial (para mí es oficial) y nos enteramos de que no había estación "el palomar", pero nos dirigimos a "martín coronado". en las estaciones intermedias me impresionó la calidad de las chicas (chicas esperando en "lourdes" el tren que las lleve a capital, bellísimo...) . ya en nuestro destino vimos la plaza del avión, compramos unos vasos de vino, vimos el colegio militar (imponente), vimos un fondo arbolado que a mí me pareció, casi todo el tiempo, inglaterra, y volvimos en el tren (en el otro tren, el que llega a retiro).

poetas

pero bajo la tutela invisible de un ángel,
el niño desheredado se embriaga de sol,
y en todo lo que bebe y en todo lo que come
encuentra ambrosía y néctar rojo

juega con el viento, conversa con la nube
y se emborracha camino de la cruz;
y el Espíritu que lo sigue en su viaje
llora al verlo alegre como pájaro del bosque

en la misma canción

it is strange the way the past
seems always fine
while the present wears me down
and time and time and time
pass heavy over me as it does over you

(...)

well my life life is o.k.

(...)


se trata de "lament", de luca, himno si los hay.

estas cosas hay que avisarlas... y yo justo empecé a trabajar!

milán, precio final: 775 dólares.
www.tangojoven.com

sat

la noche de ayer, que de sensual no tuvo nada (nada propio), tuvo dos destellos intelectuales, que probablemente no sean destellos sino simplemente puntos a favor.
el primero, este artículo de martín kohan:

http://www.perfil.com/contenidos/2009/06/05/noticia_0038.html

el segundo:

hello / i love you / won´t you tell me your name?

me gustas tanto / quisiera aprenderme tu nombre

prosa de fútbol

acabo de recibir un mail de discovirtual, por un descuento. no me interesa, pero me acuerdo del supermercado norte que queda por paternal, en el cual me tomé un bondi el día de octubre del 97 en el que pasaban por primera vez el unplugged de spinetta. me acuerdo también de gaby, la compañera del secundario que me hizo tomar un 42 en josé maría moreno, de tere, que vivía por villa del parque, con sus tres pasajes pegados, y me acuerdo de muchas cosas que no me acuerdo, todo por la pregunta ¿cuándo se conformó la ciudad en la que vivo?


en realidad me acerqué a la compu para escribir algo sobre uruguay-brasil, partido con el que comienzo mi sábado de eliminatorias.
es un partido gauchesco. en buenos aires es una tarde nublada, en montevideo es una tarde nublada, en brasil hay gaúchos. la cancha está en mal estado, el césped me recuerda el campo y la tibia coloración de uruguay nublado me recuerda a las pinturas del pintor manco que pintó la guerra del paraguay (gran pintor). esas pinturas no son descoloridas... quizás son las de molina campos, o simplemente la imaginación algo desteñida que tenemos del siglo xix. es un partido antiguo, un partido de sangre sobre la tierra, un partido entre las vacas y el viento. (cualquieeeera)

correspondencias

mientras el mediodía va pasando y la voz noventosa de calamaro sutura algunas de las heridas del alma, recuerdo las puertas abiertas ayer a la noche en la casa del carpo. mi amigo se cebó con escuchar el recital de páez del otro día, y le dimos una oportunidad. como ya me habían contado, en un momento sube juanse (!) y entre otros temas canta "girando" (!!), esa oda patética pero pegajosa que páez supo condimentar con un poco de sensualidad (por lo menos desde el audio, porque un páez sensual me resultaría vomitivo visualmente, a no ser que pudiese yo definir con tiempo qué me podría parecer sensual hoy en páez). y como las puertas estaban abiertas, me pregunté: ¿no es "girando" una versión de "ámbar violeta" despojada de toda la magia?


Estaba sola en la estacion
tatuada sobre el corazon
de pronto tuvo algo de sed
pidio monedas y se fue

Entro apurada en un bar
las dos primeras fueron tres
le dieron algo de fumar
y todo comenzo a girar


Rayos del sol a la hora del sol
Ella estaba en cualquiera
En cualquier estación esperando una fatalidad,
o un llamado del cielo

Siente un mareo de baja presión
Por lo menos le queda ese poco de humor
¿Para qué? si una pasa buscando
y perdiendo certezas.


bueno, eso, espero haber iluminado algo de esas cuadras que pronto recorreré, esas cuadras que van de caballito a once, de caballito a floresta, esas cuadras ferroviarias en las que uno se puede tomar una 7 up y hacer arqueología cósmica, esas cuadras que hacen unos años eran poesía y hoy son realidad.