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hoy es viernesni siquiera lo intentoveo mi departamento una y otra vezy misteriosamente entro en el estado en el que es posible leer¿de qué habla este idiota?no sé, pero sí sé que uno agarra muchas veces un libroy lo leey no entiende nadasin saber, lo está pasando por arribacree que lee, pero no leeno ve lo que el libre dice, incluso no sabe siquiera de qué habla el librocréanmeel ejercicio constante, o inesperado, de la soledadaguza la facultad verbalse escribe mejor, se puede leerpienso en otros tiempos:yo solía caminar por díaz vélez hasta "el conventillo"lo hice varias vecesunas ¿diez? ¿quince?nunca fui a la nueva sede de "el conventillo"me dijeron que hay una onda fea, y no me cuesta nada creerloademás hay muchos hombres calientes por cada mina pasabledel nuevo disco de andrés, me parece que hay cuatro temas buenos o muy buenosy pienso en "ladran sancho", que queda dos cuadras después de corrientescuánta nada juntacuántas mujeres pasablescuántos hombres calientesqué amargo que soyse decía que pity era el heredero de andréspero las puertas son giratorias:"uno de cada cuatro días pienso seriamente que todo está muy mal"¿no suena alvareciano, salvo por el "seriamente"?pero todo bien.